И каждый день, в конце его,
если стоять лицом на запад,
там где полыни ярче запах,
за городом, за кольцевой,
уставшая за день природа
попросит птиц, те замолчат,
начнётся действие ухода
солнца, которое и есть закат.
Уход его кровав во веки,
багряно небо, как в огне,
и крови красные подтёки
у облаков на полотне.
Не призываю я поэтов
писать стихи своею кровью,
но окунуть перо вот в это…
не поведу, поверьте, бровью!
Перо в закат! Уже не мало...
Как уголь, млеет стих в тетрадке,
заденет сердце строчкой алой
и отразится на сетчатке…