Выросли сосны, выросли, дым над рекой залёг.
Там, в беспросветной стылости, теплится уголёк.
Трутся рукой холодною вёрсты о край земли,
Стёжкою непригодною маются ковыли.
Нет, не придёт, не выставит над синевой посты
Ветер, такой неистовый, не разведёт мосты.
Лишь проскрипит по палубе летних былых оков
Вылитой ветки жалоба на желтизну костров,
Да пропоёт дорожную месяц седой реке
Строчкою невозможною в кинутом далеке.
Кто же хранит неброшенной песню о той весне,
Трётся лучом всполошенным на ледяном сукне?
Тихо ступлю на камушек чтоб проводить рассвет,
Где верховодит тамошней далью строптивый дед.
Вот он зашёл на просеку, снежный скрепил буклет -
Сносу лесному носику в зимних хоромах нет.
Бродит, погодой ведая, морщит замшелый лоб,
Будит своей беседою стылой реки озноб.
Так искромётно выспренни к сердцу его шаги!
Будут к Покрову выстланы всполохи вдоль Оки…