Стены четыре, потолок, да пыльный пол, да паутина,
Да ржой изъеденный замок дополнит ветхости картину.
Здесь тусклый свет от ночника не отгоняет, лишь тревожит
Тьму, что струится из окна и бесовские корчит рожи.
Ни трезвый взгляд, ни пьяный ум не защищают от тревоги:
Вдруг нет начала и конца у мною выбранной дороги?
Зарывшись в книги, позабыв / о том, как ярок мир снаружи,
Хлещу любой души порыв тяжёлой плетью зимней стужи.
И с упоением скопца, клеймящего греховность плоти,
С улыбкой страшной мертвеца твержу: "Меня мир не заботит!".
Здесь нет начала, нет конца; что есть, что было: всё едино.
Я проклял своего Творца...и жизнь, струящуюся мимо.
20.01-03.02.2017