Ловицкий Валентин Иванович родился 21 января1959года. Поэт и прозаик.Член союза писателей Приднестровья и Член Международного Сообщества Писательских Союзов. Регулярно публикуетсяв журнале «Днестр», в литературных альманахах «Литературное Приднестровье», «Литературная Рыбница», на страницах периодических изданийРоссии и Приднестровья.Автор книги Ванька-встанька (2001). Представлен в Антологиисовременной литературы Приднестровья, как поэт. Награждён Грамотой Президента ПМР за вклад в развитие литературы Приднестровья
Все мы цветные
Выгнули улицы спины от холода,
Кучи окурков, шуршанье колёс,
Слоем гнилого осеннего золота,
Как рыжей щетиной наш дворик оброс.
Дождик последний закуклился в луже,
Под панцирем льда замерев до весны,
Лапой скребёт его ветер снаружи,
Промозглый посланник полярной страны.
И стужи-осЫ в нас впивается жало –
Как же тепла не хватает сейчас!
Чёрный асфальт под лавиной металла –
Что-то так давит, наверно, и нас.
Мимо куда-то торопятся люди,
Их хищно глотают подъезды домов.
Город в сплетении улиц и судеб,
Реальных событий и призрачных снов.
Сколько характеров, сколько привычек
Легко разместились под небом одним,
И каждый старательно здесь что-то ищет –
Мы все непременно чего-то хотим!
Красные, жёлтые и голубые –
Мир разделился, как в радуге свет…
Все мы контрастные, все мы цветные,
Братья и сёстры – космический бред!
Не всё осмеяно, не всё оплакано
Не всё осмеяно, не всё оплакано,
Жизнь, как бульдозер, движется вперёд,
Вперёд, вперёд к концу проклятому,
Когда душа отправится в полёт.
Дни пролетают, на пороге старость,
Она уже стучится в твою дверь,
Явился скромно, без излишнего пиара,
И под кровать не прячешься теперь.
Спустить собак, прогнать бы гостью эту,
Чтоб навсегда сюда забыла путь,
Иль затаиться, дескать, меня нету –
Не напугать её, не обмануть!
Пришла, пришла, чего кривить душою,
Часы вздохнут, сочувствуя: « Тик-так».
И в зеркала таращиться не стоит –
Прими , как данность вопиющий факт.
Не всё оплакано, не всё осмеяно.
Душа, душа, ты малость погоди.
В конце концов, надежда не потеряна:
Пусть нет огня, но дым ещё в груди!
Спасите
Начистил ботинки, погладил рубашку,
Сорвав лепесточки с несчастной ромашки
И вновь убедившись, что я тебе нужен,
как мальчик трёхлетний шагаю по лужам.
Плешивый мой череп наполнен «чертями»,
К тебе на свиданье спешу я с цветами.
О, как это всё на меня не похоже,
Иду по дороге, пугая прохожих,
Иду, улыбаюсь, как тот шизофреник.
Сейчас упаду пред тобой на колени.
Какой глупый вид , сразу ясно – счастливый!
Такие потом вниз сигают с обрыва,
Иль вены себе тихо режут в корыте…
Зачем это мне? Ангелочки, спасите!
Опасна для жизни, вредна для здоровья
Дурацкая хворь, что зовётся любовью.
Дождь
Тень свою на мир бросая,
Страшный напускает вид –
Это туч промокших стая
Проливным дождём грозит!
Как с цепи сорвался ветер,
Хлопнул створкою окна,
Опрокинул стул в буфете,
Засвистел, сошёл с ума.
Солнце сгинуло бесследно,
Надвигается гроза,
И взлетел листок газетный
Вместе с пылью в небеса.
Вспыхнув, молния змеёю
Землю тронула хвостом,
И железной булавою
В барабан ударил гром!
Все попрятались куда-то,
Небо стало чёрным сплошь,
И по крыше бьёт покатой
Молодой весенний дождь.
Мой город
Скажут, город мой – дыра!
Вальченко – Вершигора.
Глухомань. Ещё какая!
Ни метро и ни трамвая,
Театральных нет афиш…
Точно. Это не Париж!
Не Нью-Йорк, не Анкара –
Вальченко – Вершигора.
Не Стокгольм и не Бейрут,
Не Москва, не Голливуд.
В тех местах житьё покруче:
Знаменитостей там куча!
Наш народ и тих, и прост,
Но и в нём немало звёзд.
Пусть не так уж ярко светят,
Но талантом Бог отметил.
Верю я: настанет час,
Мир узнает и про нас.
Рай на берегу Днестра,
Вальченко – Вершигора.
И моргают светофоры,
Жизнь течёт, бурлит мой город,
Тянущийся к небесам
Позолотой блещет храм,
И ажурные кресты
Смотрят с синей высоты.
А когда сентябрь кистью
Перекрашивает листья,
Словно зарево костра,
Вальченко – Вершигора.
Работящий и родной
Город славный, город мой.
ИСТОЧНИК:
ЛАД Литература - Антология Души
сайт Рыбницкого отделения союза писателей Приднестровья,
http://rsp.rfpgu.ru/