Со шведских нагорий изломанные ветра
влетают в ворота, как 73 мяча,
белёсыми иглами встретят меня с утра
и закачают, и загребут.
Ничья.
Эти ветра, острые, как ножи,
режут мои золотые горы,
чтобы сухие снежинки кружить,
с трибун завывая хором.
Их нездешняя песнь наметает страх
из белого сердца женщины ледяной,
то песнь о золоте, спящем в моих горах.
Ничья.
Еще 10 минут - и можно идти домой.
Летящий снег уже делает разворот
вокруг мраморных рук отчаянных афродит,
а белая Хагман взмывает над линией у ворот
и мяч отпускает.
И он замирает.
И он никуда не летит.
(ноябрь 2016)