Течёт по небу, как расплавленный свинец,
Который день унылых туч лихое племя,
Нам, обывателям, являя лишь на время,
Скупого солнца бледно-жёлтый варенец.
Но знают: сгинут окаянные ветра!
Но верят в радугу и ясную погоду,
В прозрачность нежно-голубого небосвода
Простые жители творения Петра!