Раскинутый богом иль чёртом,
не брошенный только судьбой,
стоит Петербург, город, тёртый
великой Историей. Мой.
Да, мой. Но и твой. Всероссийский.
Нигде нет таких городов.
В нём женщины терпки, как виски,
душевны, как храма альков.
Невинны мосты разводные
в фонарно-ночной красоте, -
скорее сведут Небом синим,
чем бросят двоих в пустоте.
Ландшафтная музыка зданий,
гармония древних скульптур
настроят на лад изысканий
криницы любви и культур.
Мы гимн пропоём камасутре,
транжиря и ноты, и прок,
а вновь наступившее утро
застигнет обоих врасплох...
*
Ах, Питер! Твой песенный ветер,
частенько дождлив и суров -
в любую погоду ты светел,
как муз бело-чудный покров.
К объятьям готов, как к распятью,
величьем любого кропишь:
впускаешь в себя многократно,
а лишь позабытый, манишь.
Твой звон колокольно-крылатый
пусть вечно вещает утра
душе, этой негой объятой…
И мне к тебе снова пора.