Печален климат городских удач.
Закашлявшись, в нем кровью изойдёшь.
Свое предназначение продашь
за пыльный рай подонков и пройдох.
И дни, недели – словно бы в запое.
Нельзя их не допить, нельзя отречься.
И кажется, что ты смертельно болен.
Но чем лечиться? от чего беречься?
И жалобно больными вечерами.
Куда уйдёшь поплакаться? там так же.
Бессменный воин, стонешь ты, изранен,
и тяжко на спине эпоху тащишь.