На землю гильзу вновь плюёт затвор,
И в Цель летят - Серебряные Пули!
Чтоб недруг не восстал: предатель, вор,-
Чтоб в людях мысли чёрные уснули!
Здесь Крик застыл, на Тридцать долгих дней:
На небе мутном - лишь Луна светилась...
И скрылось Солнце, а Звезда Полей,
На Сорок Сороков - остановилась...
Серебряная Пуля - наша Мысль!
А стих - Патрон, и с этим я согласен:
Поэт вскрывает Суть Вещей, и Смысл
Сказаний древних, современных басен...
Дабы вернулся Золотой Наш Век,
Поэт, как Демиург, куёт Пространство:
И Время останавливает бег,-
Ведь Мысль рождает Тверди Постоянство!
Дабы звучала Песнь Счастливых Лет,
За веком век, был Мёдом полон Улей...
Из тех, Иудой брошенных, монет,-
Мы хладнокровно отливаем Пули!