Друзья, пишите в небо письма
давно ушедшим как живым.
И вы узнаете их мысли,
пусть превратилась память в дым.
И вдруг родится боль земная,
что станет ниточкою к ним.
Строка рожденная, живая
обречена сиять как нимб
и быть прочтенной волей судеб
другими здесь, не в небесах.
Что злобный цензор не осудит?
Чего коснулся вещий прах!
Строка, что брошена случайно,
летит посланницей земной,
туда, куда уносит тайны
поэт,..
где дом ее родной.