Сижу у реки словесности, а клёва всё нет и нет.
Здесь так многолюдно, тесно, и... здесь каждый рыбак - поэт.
Ведь крупные есть. Заядлые их ловят, и не одну.
Стишки - верхоплавки, сладу нет, задёргали мне блесну.
Пишу. Зачеркну. Соскальзывает слог, уходя с крючка.
Хотелось бы мне зеркального запечь, да кишка тонка.
И снасти на редкость хлипкие. Не стоило и ловить.
Рассыпались прелой ниткою. И, значит, он будет жить.
А я буду ждать, зачёркивать, что писано не с руки.
И рифмы мои нечёткие утянет на дно строки.
Местечко найду укромное, где рыбно и тихо, и
Поймаю свои огромные, прикормленные стихи.
03.02.2017г.