Ночь в чернеющую бездну
в чешуе случайных звезд
уплывает бесполезно.
Месяц будто рыбий хвост.
По кустам котярой мудрым
так и рыскает туман.
Ночь пройдет.
А будет утро?
Будет, если не обман,
что для встречи дня и ночи,
сутки им даны двоим.
Он ее всё время хочет.
И она не против с ним.
Но рассвет, бродячий урка
отделяет тьму и свет.
Поджигает от окурка –
в этом он мастак, рассвет.
Потому как знает точно,
у него есть сводный брат:
цельный день заточку точит
и готовится закат
повстречать купца-проныру,
накопившего за день
мхи лесного кашемира,
ласки, золото, мигрень.
Он его подкараулит,
пустит кровушки дневной.
Что богатенький? Разули.
Ночи снова быть одной,
до тех пор, покуда эту
не покоцает рассвет.
Вот такая эстафета.
Вечер-утро,
тьма и свет.
Наши – в дамках,
ваших – нет.