Листаю вновь жизни страницы.
Мелькают знакомые лица.
Жила тогда, горя не зная.
Родных я своих вспоминаю.
Мамулю мою и Серёжку...
Он был, ну совсем ещё крошкой.
Был он третьим ребёнком в семье.
Любили его очень все.
Лишь вырос из детских пелёнок,
Забавным был! После девчонок
Был шустрым и очень подвижным.
Над ним мы смеялись чуть слышно.
И платья, что шила нам мама,
На младшего надевала.
(Хоть сердце от горя трепещет.)
- Донашивать кто будет вещи?
Как куколка был наш малышка,
Но был, сразу видно, мальчишка.
Играл не в куклы наш паренёк.
Брал в руки скорей он молоток.
А мама ему помогала:
Рубанок, стамеску давала.
Чтоб мальчик, не ведая скуки,
Грыз жизни усердно науки.
Он рос, постигал жизни тайны,
Простор у которой бескрайний.
Глядишь, уже выбился в люди.
Не носят ему есть на блюде.
Всё только трудом достаётся.
А счастье у носа лишь вьётся.
Он дом построил своими руками.
Блестят его окна, к себе приглашая.
Вот выросли дети - отрада!
И внуки... Тут снова досада.
Боль сердца ему, нет, не унять:
Прилёг их мальчик навечно спать.
А время идёт. Годы летят.
Седой, хромой и слепой мой брат.