Мёртвой хваткой слова. Онемевшее горло.
Хоть за них зацепиться, хоть как-то качнуть небеса.
У черты эпилога прошедшее скомкано, стёрто.
И слышнее утрат голоса.
Эпилог - не финал. Пустота порождает страницы.
Всё пролистано всуе. Но рвутся пролезть в переплёт
Все мгновения счастья. И в этих мгновениях лица
И страницы рождаются наново. Этих щедрот
Под конец через край. Валит пиршество письменной речи.
Буквы рвут в штыковую. И хрипло орут за меня.
И мне нравится думать, что я-то, конечно, конечен,
А они -бесконечны, бессмертны.
И "я" сохранят...