я не умру в февральской злой пурге
не сгибну на морозе и в пустыне
меня убьёт холодный тихий бред
и выстрелы
как-будто холостые
цветок к цветку склоняется легко
старик к старухе ходит через небо
а я курю
и где-то глубоко
цветёт миндаль... прокуренный
но белый
через основу
через кисти рук
через глаза
в крови больной играя
растёт себе
не причиняя мук
цветочками морщины укрывая
в затяжке предпоследней умерев
рождаюсь для последней предпоследней
- когда же сдохнет? ведь стара как дэв...
- а не дождётесь, добрые соседи...