Столько раз стреляли в меня словом,
Столько били ложью наотмаш!
Жизнь моя кусочками поломана
И пуст у всех стрелявших патронташ.
Я дергаюсь, чтоб быть еще живой,
Но сил нет больше трепыхаться.
Я, как лягушка, в банке той
Хочу сбить масло, чтоб живой остаться.
Я жизнь за ниточку держу.
Не знаю, стоит ли держаться.
Живу - иль все же не живу?
Так стоит ли мне трепыхаться?
Зачем? Ответа так и нет.
А впрочем, нужен ли ответ...