Понимаю, что песня спета.
Будут осень, зима и лето,
будет гомон со всех сторон,
только он не разбудит сон
улетевших усталых лет,
унесенных за ветром вслед.
Песня сбита, в ней нету ритма,
метра нет и подводит рифма.
Рифы, мели, подводный ток...
В многоточии - ёмкость строк.
Дробность звуков, что дробь побед
барабанная – быль и бред.
Жизнь – иллюзия, и любовь
иллюзорна. Не прекословь
тиражам её миражей
с верноподданностью пажей.
И уже не свернуть в весну,
хоть вираж вдалеке блеснул.
Понимаю, сложилась песня -
в ней словам и мотивам тесно.
Вместо сотен рефренов дней
пусть прольются дожди над ней
золотые иль серебром.
И освятится всё добром.