Ангел – лёгкий гений смыслов,
Клон людских причуд и слов,
говорит мне очень кисло,
что совсем я безголов.
Ведь ему видней, паршивцу,
смотрит он из горних сфер,
может даже побожится
матюгнувшись, например,
что «стишки мои корявы»,
что «всё штампы, хлам и бред,
нет в них смысла для державы,
да и, просто, мыслей нет.
Нету в строчках оптимизма!
Лучше вовсе не пиши!»
Ну, короче, вставил клизму
И исчез в ночной глуши.
Месяц светит коромыслом
Словно бархатом протёрт.
Тишина вокруг повисла…
Кто ж он: ангел или чёрт?
Сон прошёл, но нет ответа.
Я лежу один во ржи.
Боже, Боже, дай приметы!
Правду-матку мне скажи!
Небосвод сгустился в тучи,
Я бегу быстрей домой
(не промокли бы онучи),
Слышу голос громовой:
– А тебе какое дело?
Чёрт ли, ангел, всё равно,
если пишешь неумело,
и твои стишки г---о?
Всё! Бросаю быть поэтом!
Убедили,… твою мать…
И теперь зимой и летом
Буду прозу я писать!