Она носит рубашки в клетку
И на теле цветные порезы
В её сердце кровавая метка
Её внутренний мир истерзан.
Она любит дешевые драмы
Пишет стихи по ночам
И живет только ради мамы
Уталить пытаясь печаль.
Её волосы странного цвета
Она пахнет вином и мечтами
Её мысли витают где-то
И их трудно связать словами.
Иногда её речи колки и метки
Из них составлять бы пьесы
Она носит рубашки в клетку
И на теле цветные порезы.