***
Провинциальный город мрачный,
Здесь делятся две категории,
Поэт весёл и незадачлив,
Прозаик, что испытывает голод,
***
Здесь спор за спором не утихнут,
Не первый век они идут,
Поэт прозаика окликнет,
Всё ту же песню заведут,
***
-Талантлив ты прозаик, правда,
Но не имеешь стержня ты,
Ты упускаешь суть и факты,
Не видя в жизни глубины,
***
-Поэт, ты как всегда горделив,
Считаешь что один ты справедлив,
Оцениваешь всех с своей ты колокольни,
Но я картину вижу из дали,
***
-Нет ты не прав, поэзия - искусство,
А проза - чистый балаган,
Ты не стоял бы здесь со мною,
Не будь знаком мне твой роман,
***
-Раз ты читал роман, поэт,
То ты не смеешь прозу - балаганом называть,
Пусть я согласен, ты - эстет,
Но я глупцом готов тебя прозвать,
***
И каждый день, до поздней ночи,
Из века в век, ведут свой спор,
Поэт весёлый и проворный,
Прозаик что не так хитёр.