Пусть руки дрожат
От выпитого алкоголя
Глаза застилает дым,
Лопаются все капилляры, один за другим.
Пусть я ослепну, пусть навсегда,
Да, слышал, больно.
Меня не спасут в реанимации
Отключат все провода.
Но я не хочу держать в руке кисти,
Грызть карандаш, ожидая чуда,
Разглаживать нервной рукой тетрадь
И не спать в холодной кровати
В ожидании моей возлюбленной.
Такой далёкой, ненавистной,
Чужой, жадной, прекрасной..
Она бросает и снова приходит.
Греет мою кровать и кровь.
Но исчезает, забирает свет и любовь.
Я один. Что мне остаётся. Только уйти.
Я читал это в дневниках
Врубеля, Маяковского, Ван Гога,
Бетховена, Тулуз - Лотрека, Рембо,
Есенина и Цоя.
Как они ненавидели.
Как они любили.
Монашествовали и пили..
Голова разрывается от идей.
Кажется - протяну руку в пустоту
И почувствую прикосновение стихий.
Поймаю свою мечту,
Воплощу сокровенные тайны,
Сделаю явью тысячи безумных идей..
А потом она бросит меня в пустоте
И потом я останусь во тьме.
Страшно греться мечтой,
Не зовите никогда вдохновение,
Оно придет, поиграет бросит.
Скомканным листом бумаги,
Зальет красками тело, руки прибьет карандашами.
Оставит вас пустым, рыдающим.
Зверем без души и сил,
Стариком, но совсем ещё молодым..
Блаженны нищие духом.