Я пытаюсь на строчках боль вынести,
Нажимая на ручку,силой вдавливая,
Чтобы синими буквами камень вывести,
Что внутри и мешает дыханию.
Он большой - эта глыба суровая,
Он - тоска,он - вокзал,он - вагон.
Память делает камни новые,
Собирает в один снежный ком.
Этот ком - он из чистого белого,
Его сделал ты и немного я:
Сделал ты,оторвавшись от целого,
Ну а я - тот разрыв потерпя.
У тебя тоже свой ком слепленный,
Может,он не похож на мой.
Но вопрос:зачем мы их сделали,
Если врозь мы не можем с тобой?