В разгаре зима. Спят деревья, кусты
и реки глубокие скованы льдом...
И я... И покрытый снегами пустырь
лежит без движений в тумане седом.
А кто я? Артист, стихотворец, фигляр?..
А вдруг не по росту придётся костюм?
Потух мой, когда-то сверкающий, взгляд
и мысли обходят кемарящий ум.
А время летит... Вот уже и февраль
гоняет метели по стылой земле.
Ну сколько же можно бессовестно врать
себе самому? И себя же жалеть...
Ведь знаю я - скоро наступит весна,
глаза оживит травяной малахит!
Дремавший поэт, отойдя ото сна,
о буйстве природы напишет стихи...
5.02.17