Как часто слышим мы родное слово «мама»,
Мгновенно всё былое вспоминая.
Хорошее лишь в мыслях, как ни странно,
Всё потому, что она самая родная.
У каждого сложился некий образ
В своём сознании и в памяти своей.
Так часто помним её милый голос
Или изгиб нахмуренных бровей.
Длина волос, фигура — не важны,
Ты собираешь образ из другого:
Для этого черты характера нужны,
Те самые, что не встретишь у чужого.
Быть может, она сказочно добра,
А может, строго смотрит и ругает,
Но ты ведь знаешь, что она — твоя.
Ты знаешь, что она твоя родная.
Бывает так, что мамы нет давно,
И кажется, что мир совсем разрушен.
Но её образа частичка всё равно
Осталась, и так сладко греет душу.
И на моей картине нет её лица,
И цвет волос и кожи не раскрашен.
В объятиях лишь образ, пустота
Лишь потому, что облик здесь не важен.
Представь, на месте белого пятна,
Что так бросается в глаза упрямо,
Представь, что там она — твоя,
Твоя любимая, родная мама.
Представь, как же теплы её объятия,
Как наклонила слегка голову свою.
И можно было много слов сказать ей,
Но ты лишь шепчешь тихо так «люблю».
(26 ноября, 2016 год)