В отдаленной провинции синее небо
и горят купола над сумятицей вечной.
Где под смыслом и вымыслом время как небыль
свой замедлило шаг на платформе конечной.
Заручиться словами – примета плохая.
Никуда не уйти, никогда не вернуться
в те заветные дали, где юность, играя,
затерялась, забыв в суете оглянуться.
В отдаленной провинции синее небо
преклонило чело перед Градом уездным.
Где в дыхании свежего белого хлеба
мир в канун Рождества растворился, как в бездне.
Дни идут по наитию словно течение
полноводной реки, беспокойно, быть может.
Над пером и бумагой мое вдохновение
неотступные мысли, что часто тревожат.