Я был с детства послушненьким мальчиком,
Не грубил я ни папе, ни мамочке,
И учился я в школе прилежненько,
И мечтал капитаном я стать.
Мечта сбылась! Кручу штурвал,
Дождь капает, …, за шкирку,
И хлюпает вода в дырявых башмаках.
Кручу штурвал, в ушах свистит,
Дождь капает, …, за шкирку,
И хлюпает вода в дырявых башмаках.
Лучший друг объяснил мне доходчиво,
В чём вся соль корабляцкой романтики:
Научил, как портвейн пить из горлышка,
Матом крыть и взатяжку курить.
И вот с тех пор кручу штурвал,
Дождь капает, …, за шкирку,
И хлюпает вода в дырявых башмаках.
Ведь это-ж он, гад, виноват,
Что дождь мне капает за шкирку,
И хлюпает вода в дырявых башмаках.
Я мечтал об Австралии с Африкой,
О большом атлантическом лайнере.
В белоснежной фуражке с кокардою
Я цежу из бокала крюшон.
С ума сошёл?! Какой крюшон?!!
Очнись!!! Здесь не Канары.
Здесь ветер воет, как в аду,
И пену рвёт с волны.
Здесь руки в кровь на якорях
Порою выбиваем мы
И после вахты, в забытьи,
Цветные видим сны.
Вот здесь я и кручу штурвал,
Дождь капает, …, за шкирку,
И хлюпает вода в дырявых башмаках.
Кручу штурвал, в ушах свистит
И дождь мне капает за шкирку,
И хлюпает «Агдам» в гранёных стаканАх…
В гранёных стаканАх…
Крюшона здесь не пьют!