Я слушал лес,он говорил со мною,
Ветвями шевеля, шумя листвою.
Он говорил, как раннею весною
Ручьи звенят, журча между собою.
Как почки набухая на ветвях,
Рисуют зелень где-то в облаках.
Как просыпается мир ото сна,
Что скован был, когда была зима.
А летом, когда в жаркий полдень
Нигде и тени не сыскать,
Под кроной дуба, в томной лени
Найдешь прохлады благодать.
Как аромат плодов столь сладкий,
Своим дурманом окружив,
Заманит в глушь тебя, в ту чащу,
Где твою душу оголит.
Тогда быть может ты поймешь
Кто ты и для чего живешь,
Что важно в жизни, а что нет,
На все найдешь ты здесь ответ.
Когда же осень наступает-
Листва как радуга играет.
Как-будто кистью расписал
Художник чувств своих роман.
Пылают краски осени огнем,
Прохладнее закаты с каждым днем,
Еще немного и с дыханьем ветра
Забудет человек про это.
Зима наступит, и вокруг
Умолкнет все, замкнется круг.
Но продолжает лес шептать:
И в тишине есть благодать,
Найдешь дорогу ты к себе,
Спокойней станет на душе.
Снег выпадет и вот тогда
Начать все можно с чистого листа.
Еще немного и весна
Разбудит снова ото сна.