Иногда мне кажется, что мои руки до сих пор пахнут тобой, что все мои строчки, рифмы наполнены той тишиной, которая осталась между нами никем не узнанной вселенной, такой безмятежной, домашней, со вкусом яблок, наверное, ещё только нанесённой тонким пунктиром на карты.
Но нынче пока февраль. Дождёмся марта.