Не смотри на меня устало,
не спеши уйти поскорей.
Ты ведь знаешь меня так мало,
а я жизни не знаю твоей.
Ты такая красивая, грустная,
постоянно смотрящая вдаль...
мы почти не знаем друг друга,
И, наверное, очень жаль.
Что свело нас с тобою не помню,
да наверное, просто случай.
И, быть может, он в моей жизни
самый первый и самый лучший.
Вот берёшь ты свой плащ и сейчас уйдёшь,
аромат лишь духов оставив,
А я буду ждать нашей встречи вновь,
на окно твой портрет поставив.
Я сейчас бы вскочил и тебя проводил,
я гулял бы с тобой до рассвета...
Но легко говорить. Сердце снова болит -
мы ведь знаем, что всё это сказки.
И я снова сижу, руки крепко вцепив
в подлокотник проклятой коляски.
Не смотри на меня с сожаленьем
голубыми своими глазами.
Ведь тогда мне ещё больнее
одинокими вечерами.
Лучше будь всегда вот такою,
как на фото - с лукавой улыбкой.
Вот такая, с сияющим взглядом,
ты всегда здесь, со мною рядом
на окошке моём закрытом.
Почему мы не встретились раньше?!
Ведь иначе могло всё быть.
И меня, удалого курсанта
ты могла бы тогда полюбить...
Но афганские горы жестоки,
беспощаден "душманов" снаряд...
Эх,вы ноги мои, эх, ноги
ну зачем подвели меня?
Не смотри на меня, умоляю,
лучше снова прочти стихи.
Не поверишь, а я ведь знаю,
что, конечно, они твои.
Ну и вот опять уже поздно,
одеваешь ты свой берет.
Я хочу сказать тебе много,
только слов почему-то нет.
И опять ты сидишь напротив,
а я снова молчу, как дурак.
Точно зная - в соседней комнате
мама плачет тихонько в кулак.
Ты рассказываешь, улыбаешься,
ты так хочешь меня рассмешить.
Милый ангел мой, и не знаешь ты,
что мне снова хочется жить.
Мне с тобой хорошо так, счАстливо
и легко исступлённой душе.
Только солнце садится опять-таки,
и опять-таки поздно уже.
Виновато ты улыбаешься,
крепко руку мне пожимая,
снова плащ берёшь и сейчас уйдёшь,
аромат духов оставляя.
Я пытаюсь привстать и тебе сказать...
Но опять, почему-то, робею.
И ты снова ушла
в темноту одна,
еле слышно захлопнув двери...
1989г.