Дом это, дом!
Ты не чувствуешь? -
Шум за окном,
петли оконные пели -
скрипели...
листья мелькали
и шарили фары машин
полосатой рукой
в сумерках комнаты.
Делалось тише и чище.
Дом это. Дом,
Предназначенный
завтра на слом...
Дом, не впитавший
ни вдоха, ни спора, ни жизни.
В трещинах стен
не обжитый случайным сверчком.
Жизнь это, жизнь!
Ты не видишь? -
глубокая высь
отраженная лужей
и птица случайная - точкой.
Строчкой выше
пунктирный карниз
с водосточкой.
Это жизнь.
Это просто трава
не заметила тверди асфальтной.
ну а завтра накатит молва
и чужая пройдется стопа
как придется - фатально.
Это просто поэт. Поэт.
Ты не чувствуешь -
Всюду свет...
от чего же в душе бездомно?
От того что бездонно.
рукой махнул -
Мол, катись... Или, может,
очертил другому понятный путь.
Тот и прожил.
Вечер. ветер крепчал
разносил города и споры
У поэта за пазухой кто-то кричал
то ли бог то ли камень.
Скоро
ветер выдохся.
Это жизнь! -
Мир обжить не берись строкою
станет домом вчерашний плен -
нет другого.