Город – белой пасторалью.
Высь – мохнатой белизной.
Тонковязанною шалью
снег кружится надо мной.
В слепоту глаза от света
из сверкающих дворов.
Крыши, словно эполеты,
обвисают с плеч домов.
Оседает холод пресный
от снежинок на губах.
Голубиный хор воскресный
маракует о хлебах.
Тонут ноги в пух лежалый,
шаг размеренно хрустит.
Молоко из туч сбежало,
небо, видимо, кипит…
6 февраля 2017 год