Наброски
и чай с малиновым вареньем,
и мамы ласковые руки,
и лучшие стихотворенья,
написанные друг для друга -
всё это там, в таких глубинах,
куда живым не достучаться,
где места нет ни злу, ни сплину,
ни смеху, ни словам о счастье.
Атавизм под названьем любовь
шевельнется забытым отростком
и пробьет неожиданно лоб,
словно рог, выпирающий остро.
Нет, не крылья, как в детских мечтах,
а клеймо и тавро на потеху
тем, кто сам эмбрионом зачах,
поклоняясь лишь лжи и успеху.
Уеду под вечер туда,
где прячется знойное лето,
где рифмы внимают поэтам
и дышит живая вода.
Там чист у небес горизонт
и градус погоды не скачет,
и многое видишь иначе...
Бесспорно, смешон твой резон,
Сестра моя Жизнь.*
*Б. Пастернак