Зима холодная. Вначале
ещё не слышен зов небес.
Заиндевевшими холмами
казались мне и дом, и лес.
Обугленные руки веток
и щупальца замёрзших рек
не охранят меня от меток,
зима что сделает.
Как снег я буду безучастна
и к другу, и к себе самой,
и безразлично головой
кивать: как это всё напрасно!
Напрасно всё – и дом, и лес,
надежды и любовь, и радость.
Успех, а, может, неуспех,
и краски осени, и сладость
ночных утех. Так… Всё равно.
Мы были, не были, любили…
И то, осеннее вино,
не мы ли на террасе пили?
Ну, пили. Что ж с того?
Поверь, что всё что было с нами – тени.
Оставь. Мне холодно теперь.
Зима открыла настежь двери.