Люблю. Увы. И мне плевать на сроки,
На то, что рано, то, что полный я дурак.
Я полусонный набираю эти строки,
Я знаю, скоро, очень скоро будет мрак.
Плевать мне, то что ритм и рифмы плохи,
Я не пишу стихи для критики "богов",
Давно растрачены мельчайших шансов крохи,
Я снова в трауре нелепейших сортов.
Плевать на мысли, что всё знал же изначально,
Ведь для любви приказов нету, нету слов.
И вряд ли скажут, что "повесился случайно",
Я просто сдохну из-за тяжести оков.
Не знаю. Вряд ли завтра крикнет кто-то: "Друже!
Она же хочет очень сильно говорить"
Давно понятно: просто я тебе не нужен.
Прошу лишь только, что не надобно добить.
Люблю. Прости. Давай не будет громких криков.
Мы просто тихо покидаем этот сон.
Всё хорошо, дыши ровнее, вот, вдох/выдох.
Ах как хотел бы я создать тебяшний клон.
Я с ней б встречался, мы б друг другу были б рады...
Что за херню я всё ж несу в конце концов?
Ну всё, проехали, кончайте клоунаду.
Не будет больше писем, фоток, и стихов.
Я написал впервые строчечки так быстро,
Когда мне плохо, пишут нервы за меня...
Ну всё, конец, теперь все мысли только чисты,
Какая ж всё-таки нелепая фигня