Я часто думаю об отце отца,
Его я не видел в лицо никогда,
Его я не знаю, какой он и где
Рожден был на этой огромной земле.
Не видел, не знаю и вряд ли смогу
Узнать, что он делал в далеком году.
Известно одно, что он воевал,
Что он как и многие не доедал.
Он не был богатым и не был босым,
И был у него не один в жизни сын.
Мечтал он, наверное, внуков растить,
Чтоб вместе немного счастливыми быть.
Но горе явилось, пришлось и ему
Одеться в шинели, уйти на войну.
На фронт уходил попрощавшись как все,
Но так и остался пропавшим в войне.
И как мне о нем такое сказать,
Чтоб дух захватило и трудно дышать,
Нет лгать я не буду, я лгать не смогу,
Но знаю, что он не сдавался врагу!
О нем похоронка, когда то пришла,
В которой ни слова - где и когда
Мой дед похоронен, и как он погиб,
И где его прах драгоценный лежит.
Ответа уже получить не смогу
И нет того камня, что память ему.
Нельзя поклониться и почесть воздать,
И где прах героя родного искать?
За всю свою жизнь я не смог, не узнал
Каким был мой дед и о чем он мечтал.
И мне остается лишь только одно
Любить его сына, как своего.
Зачем эти строки, зачем их писать,
Зачем об ушедших сейчас вспоминать,
Ведь их уже нет и для многих они,
Как след, исчезающий в серой пыли.
Отвечу, что это наверное долг,
Который никто из живущих не смог
Отдать, как положено деду-бойцу,
Памяти тех, кто пропал в ту войну.
Еще это способ прощенья просить,
За всех кто не смог о нем память хранить,
За то, что не знаешь его ты в лицо,
За то, что фамилию носишь его.