поговори со мной о смерти, поговори.
о том, что бьётся и светится изнутри
о том, как он жил, о том, как он мог бы жить
о том, как мелькают в последний раз этажи.
нет, мы не знаем, что меж карнизом и сном
я с собой говорю о нём и молчу о нём.
я хотела бы выйти за дверь, затеряться в лесах
никогда бы не видеть лица, своего лица
я умею гасить огонь, оставляя тлеть
я умею бескровной спиной под тугую плеть
я умею почти не жить, оставаясь здесь
только выбить бы из меня немоту и спесь
поговори со мной о смерти и о крестах
как чужую книгу с конца без конца листать
так и жить, начиная с конца, ощутив размах
неприсутствия, но бессмертия в тех стихах
мы бессмертны. и хочется верить мне, хоть убей,
что не будет крестов на солнце в морозный день
одиноких, любимых, предвечных, родных людей.
только шорох весла и шаги по живой воде.
только чьи-то шаги по воде.
Ване Масалову