Христос на плахе, Ленин в мавзолее.
Какой удел назначенным мессиям.
И почему как лик – так иудеи,
Что все сучки распилены в России?
Как любим солнце, головой в болото,
А старую любовь с говном мешаем.
Пальцами нежно гладим край кивота,
По локоть руки водкой промываем.
Вот лишь война нас делает народом,
Свою гордыню, достаём на время.
Нам наплевать, на результат исхода,
С каким блаженством прошлое имеем.
Всё на круги,а как властям подвластны,
Без пастуха, какое это стадо?
А пастыри выходят не из паствы,
Никто не думал, что под автострадой.
Берёз моих изломанные кроны,
Полей, что не способны колоситься.
И нет у нас одной своей иконы,
Которой о России помолится.