Зеленая трава, как малахит,
Молчит,
Ступней моих едва касаясь.
И вот слеза срывается,
Летит,
О время и пространство ударяясь.
Короткий выдох, быстрый взмах ресниц...
Как часто мы, увы, сегодня плачем.
И дождь соленый ничего не значит
В безумной суматохе двух столиц.