Не пишутся стихи, не слышатся…
И горло перетянуто жгутом.
Не дышится давно, не дышится,
Все разговоры будто не о том.
И люди, вроде, добрые, хорошие,
И мне бы их за все благодарить.
В прихожей серый плащ висит неношеный.
И некуда его пока носить….
08.02.2017