Сто восемьдесят с лишним лет,
Как разряжён был пистолет,
Упал беспомощно поэт, теряя силы.
В набрякший кровью жилет,
Воткнули будто бы стилет,
Ну, а по боли судя, это были вилы…
Он шел к барьеру напрямик,
Свободно, словно на пикник,
На мушку взяв уже французского паяца.
Черты чуть-чуть он не достиг,
И опоздал всего на миг,
Лишь на секунду не успел с нажатием пальца.
Стрелял бы, с места не сходя,
Рукою твердой наведя,
Кавалергарду прямо в лоб «лепажа» дуло.
- Влеплю я пулю, не щадя,
Ведь он, каналья - негодяй,
Так размышлял поэт, когда в боку кольнуло.
На снег кровь била горячо,
Поэт барахтался еще,
И он противника успел вернуть к барьеру.
Он был не хищник, а «сверчок»,*
Попал не в сердце, а в плечо,
Мундир сопернику попортив и карьеру.
А ведь он меткий был стрелок,
И вот, уже спустив курок,
Он вновь прилег на левый бок, воскликнув: «браво»!
Подняться на ноги не смог,
Но секундант ему помог,
И прошептал поэт с трудом: «полегче, право».
Прошло сто восемьдесят лет
Со дня, как ранен был поэт,
Смертельно ранен был поэт, наш милый Пушкин.
Таких как он простыл и след,
Таких как он, увы, уж нет.
А по дантесам нам картечью бы из пушки!
8 февраля 2017 года
*Таково было прозвище юного А.С.Пушкина в литературном обществе "Арзамас".
Иллюстрация: Адриан Волков. «Последний выстрел А.С.Пушкина»