Трудней, становится писать
Я мыслей, нить своих, теряю.
И сам, того не понимая
На грабли, чьи-то, наступаю.
Тупик, приехал, остановка
И даже как-то, мне неловко.
Я знаю, кое-кто читает
Меня поэтом, он считает.
Но мой, фонтан увы, иссяк,
Засох ручей, воды не стало.
О чём писать, не знаю я
На этом всё, конец, друзья.