а осень - это не весна,
что вся истерики на грани;
кто жгучей тайны умираний
вкусил, - тем взбалмошность пресна.
её трагическй убор
вначале царственен и пышен,
и звери рыжие по крышам
лежат, забросив сумрак нор, -
статичны, как стенной эстамп,
но миг - и прянут в брачном танце,
просыпав искр протуберанцы
на землю с кончика хвоста.
в волне отброшенной парчи
рябины смуглое колено,
и в тёплом ветре запах тлена
ещё никто не различит...
так мир ещё похож на рай!..
почти без признаков болезни...
но он сорвется и исчезнет,
как капля с кончика пера.