В перелете над черной безоблачной ночью,
с золотыми огнями морских городишек,
под тенями причалов прохладно-песочно
разливаются пляжи, а горы все выше,
под крылом чуть мерцают уснувшие дали,
теплотой наполняя предчувствие чуда -
так, уставши от будней, мы в лето сбежали,
забронировав счастья кусочек отсюда.
Но с собою везем в отделении багажном
наших душ - бремя долгих ночных разговоров,
чтоб вернуться к оставленным временем ранам,
неисполненным клятвам, бессмысленным спорам.
Понимая что разница в ближе и дальше -
это только уловка, канва для сюжета,
где кристальной нет честности, как и нет фальши,
лишь граница, чуть дальше ни то и ни это
не имеет значенья. Наивны признанья.
Мы - уставшие люди, обычные слишком -
откровения не сделают глубже желания,
не заполнятся смыслом часы передышки.
И зачем мы забрали в заморское лето
свой багаж из промерзших и пасмурных мыслей?
Расставляем по полкам их, и незаметно
превращается в уксус игристое жизни:
море, солнце... Здесь так эксклюзивна банальность,
в отпусках жизнь кипит - ну, совсем не про это.
Из души вырываю былую реальность -
от абсурдной любви к суициду сюжета.