Почти не пишутся стихи, но вкусно варятся бульоны.
И строки больше не легки, и рифмы влажны и солены.
Рублю обыденность. Чадит. Включить бы, что ли, тягу к жизни.
Напротив мой ребенок спит. На сладкое ей будут мысли.
Я их полегче замешу, прибавлю нежности по слогу.
И-под подушку положу, на счастье, в дальнюю дорогу