Никаких снов не существует. Это все бесконечное множество реальностей, наложенных друг на друга
беспорядочно, хаотично. Они покрывают горячим пеплом подушечки моих пальцев.
Все, что хочет меня сломить, водит под руку или по кругу.
Пожалуйста, дайте остановиться или, хотя бы, не думать остаться.
Место, скрипящее не гнилыми досками, а гнилыми душами, именуется моим домом.
В это сложно поверить, но меня туда тянет, будто я - неотъемлемая его часть.
Каждое видение лучше назвать не видением, а синдромом,
что норовит тебя сбросить в пристанища опожаренную пасть.
Все, что хочет меня вернуть, на самом деле лишь пытается сбить с пути.
Кажется, я так быстро расту, но для них ожидание словно годы усиленного лечения.
Все, что в их силах - безостановочно звать меня, не давать далеко уйти.
Получается, я из тех, кто однажды просто устал плыть по течению ...
и начал плыть против, в ту сторону, откуда текут голоса.
в место, которое дом, странный дом между лесом и лесом,
где тебя ожидает твоя настоящая, за-душевная черная полоса,
где тебя обязательно ждет твоя
темная сторона Алессы.