Шумит котёл на кухне в старом доме,
Сияет город молча, вдалеке.
И я сижу в какой-то странной коме,
Твой лик рисуя пальцем на стекле
Оконной рамы, под покровом ночи,
Движеньем кисти выводя портрет.
Художник я, наверное, не очень,
Хотя в другом - я все таки поэт.
И от того кладу я слово к слову,
Твоих волос растрёпанную прядь.
Лишь потому, что просто по-другому
Я не смогу тебя нарисовать.