Холодно.
Мысль свербит: “Усни…”
Солодом
пропитались дни –
бражатся
пузырями строк.
Скажется
каждый жест и слог.
Вырастут
на камнях цветы,
вырыты,
но пока пусты
ямины
для обид и бед.
В памяти
затерялся след
солнечных,
золотых деньков.
Холодно.
Сколько мне шагов…