«Пять тысяч любимых строк».
Едва ли я думать мог,
на эту наткнувшись книжку,
что пустит меня, мальчишку,
Поэзия на порог.
В каком-то из городов
зимой нулевых годов
в минуты случайной скуки
я взял эту книгу в руки,
чтоб брать её в руки вновь.
«Пять тысяч любимых строк».
А в ней за листом листок –
рифмующая элита
по правилам алфавита
вне стилей и вне эпох.
С романтики Алигер
до яшинских «Добрых дел»
сквозь Когана и Кострова,
Мартынова и Светлова,
и Тютчева, например,
я шёл много лет подряд…
И вчитываюсь опять
в великие эти строки,
которые кто-то строгий
додумался сосчитать.
Проходит за годом год.
И держится переплёт
на скотче и честном слове.
Забросить её? Ну что вы!
Пусть дальше себе живёт.
Она – мой Букварь, Завет,
в котором кем быть ответ.
Цена – 45 копеек,
но только на свете денег
ей равных сегодня нет.
Она появилась в год,
когда полетел «Конкорд»
и Мао ушёл, но прежде
до маршала вырос Брежнев,
в премьеры попал Пол Пот.
А я появлюсь на свет
ещё через восемь лет,
чтоб вырасти, стать поэтом.
И вот я теперь поэт.
Закончу свой стих на этом.
Москва
9 февраля 2017