Есть хобби у каждого: кто-то поет,
Кто-то в футбол вечерами играет,
Кто-то с восторгом танцует фокстрот,
Я же стихами досуг разбавляю.
С улыбкой взмахнув по беспечным кудрям,
Решаю шедевр стихотворный создать.
Достану винцо, пахлаву, маасдам.
Вальяжно залягу с блокнотом в кровать...
Но Муза визит нанести не спешит,
Я, ногти кусая, скукожусь в ночи...
И хоть ты убейся, хоть с бубном пляши;
Мой мозг третий час отупело молчит.
Тогда я решаю: пора отдохнуть;
К чему триумф рифмы, метафор узор?
Я стих-доширак наклепаю,и в путь,
Писал же ведь как-то я их до сих пор?
Добавлю “любовь” и строкой ниже - “кровь”.
Хромает мой дактиль, анапест тем паче,
Не буду я долго над рифмой страдать,
В эпитеты яркие стих свой не спрячу.
Не стану вздыхать здесь про первую страсть,
О тщетности жизни не будет раздумий,
Не будет нападок на церковь и власть,
Не вспыхнет в поэме эмоций Везувий.
Цитировать Ошо? Сатпрема? На кой?!
В Вальхалле пускай дон Хуана встречают
И там молоком золотым с куркумой
Под buffallo soldier его угощают.
Аллюзий про Бостон довольно уже.
Довольно гипербол, и неологизмов.
Без них стих остался почти в неглиже,
Взирает на автора он с укоризной.
Пусть критики ищут какой-то секрет,
Шлифуют под лупою строфы пусть взглядом.
Но я вас уверю - секретов тут нет,
Коль Муза поэта вдали,а не рядом.