Лист золотой, кружась, упал на землю.
За ним другой и - вот уж листопад.
Могучий клён не спит, но будто дремлет,
И сбрасывает пышный свой наряд.
А листья, падая, поют о расставаньи
Погрузится наш клён в глубокий сон.
Но по весне от тёплого дыханья
Он, оживая, будет пробуждён.
Обзаведётся молодою кроной.
(А сон? Сон улетучится, как дым.)
И зашумит своей листвой зелёной,
Чтоб осенью стать снова золотым.